Pasas, una mano con brazaletes, Serhii Sova. La historia de una foto y la vida del Héroe de Ucrania ejecutado por los rusos.

Fuente: Ukrainska Pravda
Autor: Yevhen Rudenko

En el panorama en blanco y negro de la guerra, solo destacan la sangre y la bandera azul y amarilla.

En otoño de 2022, los ucranianos publicaron en las redes sociales fotos de sus muñecas con pulseras en los colores patrióticos, en homenaje a quienes fueron asesinados por los rusos en la ciudad de Izium.

«No hace falta ser ucraniano para apoyar a Ucrania», escribió entonces una de las participantes en el flashmob, la futura premio Nobel Oleksandra Matviychuk. «Hay que ser humano».

Serhiy Sova, de 36 años, de Nikópol, era un ser humano; era un combatiente de la 93.ª brigada «Kholodny Yar», que recibió a título póstumo el título de Héroe de Ucrania con la «Estrella de Oro». Durante la exhumación de casi 450 cuerpos de la fosa común de Izium, alguien fotografió su mano. Parecida a unas reliquias. Con llamativas franjas azules y amarillas.

Serhiy Sova era ucraniano. Lo fusilaron con las manos atadas a la espalda, en las que tenía tatuados los nombres de su hija Lina, su hijo Marat y su amada Oksana. En la mano llevaba las mismas pulseras que no se había quitado desde que se las regalaron sus hijos.

La esposa del guerrero caído, Oksana Sova, contó a «Ukrainska Pravda» cómo era su marido y cómo él sigue ayudándola a no caer.

A continuación, sus propias palabras.

  Sabía de su existencia desde hacía mucho tiempo, desde mi juventud: hay un tal Serhii Sova, candidato a maestro del deporte, campeón de Ucrania de boxeo en la categoría juvenil.

Nuestra ciudad es pequeña, todos los deportistas se cruzan. Entrenábamos en el mismo estadio. Yo, en atletismo. Teníamos quince años. Veía a ese chico boxeador, pero no lo conocía personalmente.

Y ahora tengo veintiún años. En la cafetería donde celebrábamos el cumpleaños de mi amiga, también celebraba su cumpleaños mi amigo Serhii. Los dos grupos nos encontramos en el mismo lugar, a la misma hora.

En ese momento, Serhii había cumplido el servicio militar obligatorio y había firmado su primer contrato en las Fuerzas Armadas de Ucrania. Y yo estudiaba en la universidad. Él me invitó a bailar.

Nos conocimos y desde entonces nunca nos hemos separado (sonríe).

En los años 90, en Nikópol había un poco de todo: las típicas bandas y demás. Pero a los deportistas nos respetaban, a Serhii le trataban con respeto. Todo lo que era injusto le molestaba mucho. Temperamental, impulsivo... no podía quedarse callado.

Cuando se alistó en el ejército, tenía discusiones, porque Sergi sabía defenderse. Siempre estaba del lado de sus compañeros. Para él era inaceptable que se ofendiera a alguien. Siempre intentaba ayudar.

Lo supe en cuanto nos conocimos: era con una persona así con quien tendría que pasar toda mi vida (sonríe).

  Siempre quise tener un perro, pero mis padres no me dejaban.

Cuando apareció ese hombre tan querido, mi querido Sergi, mi sueño se hizo realidad. Tras el nacimiento de nuestro hijo Marat, le dije: «¡Quiero un perro!». Él respondió: «Pues vamos a comprar un perro» (ríe). Y así empezó todo…

Era un pastor alemán. Negro. El primero. Zeus. Vivíamos en un piso de una habitación. Marat tenía dos años, y mis padres decían: «¡¿En serio?!». Pero nosotros construíamos nuestra propia vida, teníamos nuestros sueños. Fue entonces cuando a Serguéi le surgió un gran amor por los animales.

Nos formamos como cinólogos. Yo hice un curso general de adiestramiento, y Serguéi, ZKS (servicio de protección y vigilancia). Él preparaba perros para la seguridad. Trabajaba como instructor de cinología de servicio en nuestra fábrica de ferroaleaciones. A menudo decía que se sentía más a gusto con los animales que con las personas.

Nos desarrollamos en este ámbito, teníamos muchos perros y nos dedicábamos a la cría. Teníamos muchas cosas buenas en la vida. Y luego llegó el año 2014. Lo recuerdo muy bien: era abril, la primera oleada de movilización. Nuestra hija tenía unos meses. Él llega del trabajo y dice: «Ha llegado una citación a la empresa».

Al día siguiente ya estaba en la oficina de reclutamiento. Le dieron 24 horas para hacer las maletas. «Ánimo, cariño», me decía. «Me voy a cumplir con mi deber».

A primera hora de la mañana partió hacia la 93.ª brigada. Siempre quiso estar con sus compañeros. Sus amigos artilleros lo llamaron para que se uniera a ellos, pero él respondió: «No, lo mío es la infantería. La infantería son los dioses de la guerra».

En 2014-2015 estuvo en el aeropuerto (el de Donetsk —UP). Serhii transportaba municiones, trabajaba en la «carretera de la vida», que el enemigo acribillaba a balazos. Luego vinieron Pisky. También estuvo en Tonenke y Dovhenke.

Cuando se desmovilizó, le pedí: «Ten piedad de mí, quédate en casa con los niños». No duró mucho, solo ocho o nueve meses. Trabajaba con perros, pero estaba muy preocupado por sus chicos. Y volvió a firmar contratos.

Volvía a casa por un tiempo para descansar un poco el espíritu —aquí está su retaguardia— y luego se iba de nuevo a la guerra.

 

Serhii firmó su siguiente contrato en 2021. En febrero de 2022 estaba en «Desna», en el campo de entrenamiento. Quería especializarse como médico de combate. Cuando comenzó la guerra a gran escala, los distribuyeron por los bosques de Chernígov para cumplir misiones.

Recuerdo esa llamada del 24 de febrero, aún no eran ni las seis: «Guerra». Pero para él la guerra ya existía desde 2014, y sabía que sería a gran escala. Ya entonces me decía: «Los rusos no se detendrán en Donbás». Me proponía que preparara las cosas para estar lista para marcharme. Pero yo le dije enseguida que no me iría a ningún sitio, que no abandonaría mi casa ni a los perros —en aquel momento teníamos cuatro—.

Por eso, cuando me llamó el 24 de febrero de 2022, ni siquiera sacó el tema de la marcha. Conocía perfectamente a su mujer. Tengo un marido valiente, pero la esposa de un soldado de combate también es una guerrera. Nunca abandonaré a mis hijos de orejas y cola (sonríe).

Si él supiera ahora que sigo en casa (Nikópol vive bajo constantes bombardeos – UP), seguro que me… (se ríe). Cuando voy al cementerio, siempre le digo: «Lo siento, pero ya me conoces. No puedo abandonar mi hogar». Sé que se enfada conmigo por eso.

En marzo de 2022, cuando trasladaron a los compañeros de armas de Serhii y «Kholodnyi Yar» al frente de Járkov, él quería ir con ellos. Varias veces pidió que lo dejaran ir con su pelotón, donde era tirador veterano. Varias veces le dijeron que no.

«¿Quizá no deberías ir allí?», le pregunté. «No», respondía él. «Tengo que estar allí».

Antes de unirse finalmente a «Kholodnyi Yar» en la región de Járkov, vino a casa. Literalmente, solo por un día. No podía dejar de venir para abrazarnos a mí y a los niños, para darnos un beso. Esa fue la última vez que nos vimos.

Siempre buscaba la oportunidad de dar señales de vida. Encontraba algún lugar para enviar un SMS, un emoji, un «me gusta», aunque solo fuera un punto. Nuestra última conversación fue el 19 de abril (de 2022 – UP). A las ocho de la mañana, Serhii consiguió llamarme. Hablamos dos minutos. La conexión se cortaba. Me dijo sin rodeos: la situación es muy complicada.

Mi marido y yo siempre hemos tenido una relación sincera. Serhii intentaba decir las cosas tal y como eran, sin ocultar nada. Para que yo tuviera información, la asimilara, la analizara y tomara alguna decisión, hiciera lo que estuviera en mi mano.

Entonces Sergií me dijo: la situación es extremadamente grave, las posiciones en la franja forestal están siendo bombardeadas las veinticuatro horas del día con tanques. Hay impactos directos. A fecha de la mañana del 19 de abril, nueve chicos de la «doscientos»… simplemente los ha destrozado. Casi no queda el puesto de mando.

Después de eso, ya no volvió a ponerse en contacto. Me informaron de que se le considera desaparecido en combate.

  Lamentablemente, conozco las circunstancias de la muerte de Serhii. Me enteré de estas circunstancias a través de los canales de Telegram rusos. Fue un fusilamiento tras el cerco.

Oficialmente se le consideró desaparecido hasta la exhumación (que comenzó a finales de septiembre de 2022 —UP—). Pero yo sabía que había muerto antes. Empecé mi propia investigación y, en el plazo de un mes y medio o dos (desde la última conversación con Serhii – UP), encontré la confirmación. Era una foto de mi marido. Fusilado. Desnudo. Con las manos atadas.

No sé cuánto tiempo (UP) pasaron en los bosques antes de ser capturados. Cuando llamó por última vez, dijo que tenían la orden de aguantar hasta el final y que mantendrían su posición hasta el final.

Tengo entendido que había varios chicos cuando los capturaron. Pero solo Serhii estaba desnudo hasta la cintura. Sin zapatos. Con las manos atadas a la espalda. Y fue un disparo en la cabeza.

Reconocí a mi marido por los tatuajes; tenía muchos. En el brazo izquierdo, el nombre de su hija: Lina. En el derecho, el de su hijo Marat; en el antebrazo, el mío: Oksana.

En el lado derecho, por debajo del pecho, una gran lechuza (Sova es el apellido de Serhii; los rusos podrían haber interpretado el tatuaje como un símbolo de inteligencia —UP—). Y en el lado izquierdo, un samurái con una sakura.

Probablemente, lo desnudaron por los tatuajes. Junto a él yacían otros chicos, todos vestidos.

Esas pulseras (que aparecieron en la foto de la exhumación —UP) las tenemos desde 2014. Se los puso entonces y nunca se los quitó. Un día, cuando Serhii estaba de servicio en la ATO, estábamos paseando con los niños y Marat dijo: «Mamá, vamos a comprarlos. Papá volverá a casa y se los regalaremos. Uno de tu parte y otro de la pequeña (su hermana Lina – UP)».

Marat pronto cumplirá dieciocho años. Ya está estudiando para pilotar drones. ¿Qué creéis, quiere ser militar o no? (sonríe). Ni siquiera tenía sentido negárselo. Conozco bien a mis hombres: que uno es testarudo, que el otro también.

A mí solo me queda apoyarlos siempre, ser ese refugio al que siempre pueden volver, donde pueden respirar. Ya me he resignado a ello, lo he aceptado. Aunque duele, porque entiendo que la guerra no terminará pronto.

Nos quedan dos perros que recuerdan a Serhii: la pastora alemana Foxi y la cane corso Margo. Parece que ellos entienden su ausencia incluso mejor que los demás.

La ropa militar tiene un olor característico. A veces vienen a visitarme amigos que están en la guerra. Solo para abrazarnos. Para preguntarme cómo estoy. Y ante ese momento, los perros se comportan de tal manera que, seguramente, piensan: «Vaya, quizá ahora, ahora entre…». Seguramente, aún tienen esperanzas.

Cuando me faltan fuerzas, cuando hay problemas, cuando algo no sale bien, cuando, como todos, estoy cansada de los interminables bombardeos de Nikópol, sueño siempre lo mismo. Tengo miedo a las alturas —tanto en la vida como en la realidad— y ahí estoy, cayendo. Caigo y Serhii me atrapa con sus manos.

Me despierto con lágrimas en los ojos. Él sigue apoyándome. Siempre dispuesto a abrazarme.

Esta es una traducción automática generada por DeepL.